UMA PERGUNTA SEM RESPOSTA

Um texto pela vida e pela morte covarde de Dandara, espancada até a morte.

O que torna alguém um covarde? Humilhar, torturar e matar um ser humano da maneira mais brutal possível sob o olhar indulgente de uma câmera e divulgar tudo isso com a certeza de que, mais uma vez, a impunidade prevalecerá? Negar que existem pessoas intolerantes, preconceituosas, extremistas, desumanas ou simplesmente hipócritas o suficiente para não admitir que o mundo está erguendo muros (reais ou imaginários) cada vez mais asfixiantes entre as pessoas? Obrigar o outro a repudiar sua essência, sua personalidade e sua sexualidade apenas para satisfazer a cegueira doentia dos que insistem em fechar os olhos para o inevitável: as diversidades existem, queira você ou não? Calar-se diante das cenas de bestialidade gratuita promovidas por débeis mentais fantasiados de jovens? Achar graça com o vídeo em que uma pessoa inocente e indefesa apanha até morrer? Botar a culpa na vítima? Indignar-se por alguns minutos e, como num relance, esquecer toda a barbárie que existe nestes tempos de insanos e reacionários? Não se sentir parte desse homicídio, seja como cúmplice, seja como vítima? Por favor, me digam o que é covardia, que eu já não sei mais! No frigir dos ovos, somos todos covardes, de uma forma ou de outra!

UMA BREVE RESPOSTA

Como é notório, não sou de divulgar coisa que o valha por estas paragens virtuais. Sou de um tempo em que a vida apenas acontecia, sem necessidade de publicidade. E assim permaneço, procurando viver em um mundo de verdade e não em um ambiente em que todos são perfeitos, politizados, religiosos, conscientes e gargalhantes.

Agora, o fato de eu não escancarar meus minutos em redes sociais não significa que não tenho minhas visões acerca dos absurdos que vivenciamos nos últimos tempos. 

Sim, meu caro, não sou um alienado ou um covarde por não me permitir entrar em bate-bocas virtuais. 

É que não preciso mesmo cair nos anacronismos estúpidos de quem ainda não saiu dos anos 60 e estabelece dicotomias sem sentido, defendendo o sacrossanto Capitalismo das garras profanas e avermelhadas do Comunismo.

Não vou mesmo discutir com quem não respeita as diferenças necessárias à construção de nossa humanidade.

Não vou mesmo perder saliva desconstruindo seus mitos políticos infanto-juvenis. 

Não vou mesmo me incomodar com sua incapacidade cognitiva de perceber que a democracia, mesmo com todos os seus problemas, é necessária à sanidade de uma nação.

Não pretendo perder tempo contrariando as almas nobres as quais, acreditando cavalisticamente que têm seu lugar loteado no céu, defendem a brutalidade, a agressão e a morte como formas de justiça, sem a decência de analisar cada caso com o mínimo de racionalidade.

Aliás, posso sim manifestar minha opinião sobre tudo isso e muito mais! Mas tem um problema: Só o farei pessoalmente, na base do olho no olho, com educação, sem agressão, sem sobressaltos ou afetações típicos de quem é contrariado em redes sociais. 

Enquanto você estiver escondido sob esta carapuça virtual, não tem conversa. 

Quer debater, é no "face a face"! Caso não queira, continue mostrando o "feice" a quem interessar possa!

ENSAIO SOBRE A IMBECILIDADE

* Texto dedicado a todos os companheiros professores, em especial, aos de História, Filosofia e Sociologia, que, todos os dias, lançam luzes sobre as trevas que nos consomem!

Por início, conveniente é estabelecer um conceito de IMBECIL. Consoante os mais reconhecidos dicionários, IMBECIL é aquele ser de inteligência limitada, de juízo impreciso e vago, de pensamentos tolos, ou seja, um idiota de estirpe e pompa. 

Uma vez expostas essas acepções, enveredaremos pelas várias maneiras de reconhecer um IMBECIL. Para melhor percepção do fato, optamos por elencar os procederes do IMBECIL nos parágrafos em seguimento.

O IMBECIL é uma figura peculiar, sobretudo quando decide, sabe-se lá por qual razão, repercutir suas ideias. À guisa de exemplo, um perfeito IMBECIL, diante da notícia de uma professora agredida por um aluno (leia-se IMBECIL imberbe), consegue encontrar atenuantes ou mesmo, pasmem senhoras e senhores, justificativas para a barbárie praticada pelo agressor. Com isso, o IMBECIL garante, em sua tão inspiradora opinião, que a professora é merecedora de uma cara quebrada por ser esquerdista, por ter aplaudido quando o outro levou ovada ou por ser feminista. Isso nos demonstra, de modo quase empírico, o quão débil é o pensamento de um IMBECIL. Haveria explicação ou justificativa para tamanho ato de violência? Que espécie de mente chucra conceberia tal raciocínio? Esses fatos nos levam a acreditar que o IMBECIL, em suas divagações pseudointelectuais, desconhece a noção do ridículo. Antes que esqueçamos, obviamente um IMBECIL, ao ler este texto, irá avermelhar-se, propagandeando jamais ter dito que a professora merecia ser violentamente agredida. Dirá, por certo, que suas palavras foram distorcidas irresponsavelmente. Qual nada! Esquece-se o IMBECIL de que suas ignóbeis postagens dúbias não deixam dúvida de que, no mínimo, não houve sequer a intenção de se solidarizar com um ser humano violentado por um IMBECIL, o qual, mesmo sendo um aprendiz de imbecilidades, já havia inclusive agredido a própria mãe e esta, pelo que consta, não se mostrava esquerdista ou feminista. 

O IMBECIL, ademais, defende causas as mais absurdas. A saber: Ele acredita ser doutrinação tudo que tangencia seu pensamento limitado; é naturalmente racista, elitista e sexista; arrota moral com santinhos de bom dia e mensagens de autoajuda e, logo em seguida, compartilha vídeos em que mulheres são apresentadas como um pedaço de carne para o deleite dos lobos no grupo do aplicativo de mensagens; vomita que uma mulher de roupa curta não se dá o respeito e que estaria pedindo para ser estuprada (claro que esse pensamento não se aplica à filha do IMBECIL); vaticina que Filosofia, Sociologia e História são fábricas de "comunistas" (termo utilizado com muita frequência no palavreado do IMBECIL); visa transformar as relações sociopolíticas em uma briga selvagem de arquibancada, regurgitando em suas pouco repercutidas postagens dicotomias sem sentido, apoiando-se no discurso de defesa da pátria contra os malvados e sanguinários "comunas".

Outrossim, o verdadeiro IMBECIL não acha que deva existir o termo Feminicídio, afinal de contas, violência contra a mulher, pelo fato de SER MULHER, isso é apenas MIMIMI. Aliás, essa onomatopeia, a meu ver tipicamente IMBECIL, encaixa-se bem nos propósitos argumentativos de um IMBECIL, afinal de contas, todo e qualquer grupo histórica e socialmente secundarizado, invisibilizado e marginalizado deveria mesmo era continuar como sempre esteve: calado. 

Por fim, saliente-se que o IMBECIL adora mitologia. Mas não a clássica, evidentemente. Esta o IMBECIL até mesmo despreza. O IMBECIL de verdade costuma instituir mitos que façam repercutir seu discurso de ódio, que apregoem a pena de morte aplicada de forma sumária e irrestrita para todos os "bandidos" (só não vale se o bandido for, por exemplo, da família do IMBECIL), que alardeiem escolas sem partido, mesmo sabendo que isso pode criminalizar educadores pelos motivos mais fúteis. 

Haveria mais, certamente, para discutir sobre essa criatura estranha, o IMBECIL, que há muito vem ganhando espaço em redes virtualizadas, que bem servem aos ofícios da imbecilidade. Mas encerramos por aqui, não sem antes dizer que não respondo a IMBECIS por uma razão simples: ainda não sei bem como me comunicar com tais seres. Bem que eu poderia tentar, mas não faço a mínima questão.

Eu matei Belchior!

   De princípio, chegamos a acreditar que as coisas novas nos encontram tarde demais. Mas esse pensamento costuma surgir bem depois, quando qualquer arrebatamento não passa de um cheiro enjoativo de incenso vendido em feira. Na juventude, quase tudo nos enleva e nos transporta a um tempo de descobertas que se torna instigante e melancólico por ser tardio.

    E foi exatamente assim, inebriado por uma penumbra de insatisfação com tudo que me cercava, que ouvi, pela primeira vez, a canção "A palo seco", de Belchior. 

    Estava pelos dezessete anos, já no curso de Letras da Universidade Federal do Ceará. Procurava me encontrar em meio a tantas caras novas, tantos gritos contidos, tantas faces ainda por se construir como peças de um mosaico. Era noite, pois assim deveria ser, e acontecia uma espécie de sarau no bosque Moreira Campos, outra figura que vim a conhecer muito tardiamente. Entre estranheza e desassossego, dei de sentar em um fio de pedra no tento de apenas observar o movimento. Até que uma figura de cabelos compridos surge de assalto, saca um violão e começa a entoar uma canção que falava de desespero de uma maneira misericordiosa e, ao mesmo tempo, essencialmente convidativa à reflexão e à revolta. 

     Não resisti a aproximar-me do camarada e perguntar se aquela belíssima letra era de autoria dele. Nunca me esquecerei daquele riso murcho e daquela expressão reprovativa ao me responder lacônico: "Não! É Belchior!". A maneira como me respondeu fez-me corar de vergonha, afinal de contas eu sequer sabia do que ele estava falando. Belchior? Não me vinha nada com esse nome, nem mesmo o jardineiro amolgado do romance - uma lástima, por certo, para um estudante das literaturas!

     O nome Belchior e a letra da tal canção ainda martelariam por dias sem fim na minha já tão acabrunhada memória. Se fosse hoje, bastaria puxar do bolso um "smartphone" qualquer e voilá, habemus papam. Naquele tempo, tudo era mais difícil e burocrático. 

     Só depois de muito inquirir e vasculhar, acabei por descobrir que um amigo de faculdade tinha um disco chamado "Alucinação", do dito Belchior. Tratei logo de pedir emprestado. Mas ele não queria emprestar, sob a alegação de que o material era uma raridade. Que banho de água fria! 

      Quem sabe por se comover com minha cara de frustração diante de sua negativa, ele sugeriu algo que me soou como presente. Se eu lhe desse uma fita cassete, ele gravaria o disco para mim. Assim o fiz. No dia seguinte, estava eu com uma Basf novinha, pronta para ser gravada. Prometeu-me, então, que traria no dia seguinte. Demorou quase um mês. Quando finalmente decidiu me entregar a bendita fita, já nem sabia se deveria mesmo agradecer. Agradeci assim mesmo e tomei rumo.

     Em casa, na privacidade do quarto, peguei meu toca-fitas portátil e botei a fita para rodar. O que veio depois nem sei como explicar. Ouvia cada faixa umas três ou quatro vezes, isso para poder entender mesmo, deglutir as letras, anotá-las em um caderno, quase como se me pertencessem. Com o tempo, fui estabelecendo com essas canções um acordo de pertencimento. Elas eram minhas, ao passo que eu me entregava a elas mansamente, como se por medo de me extasiar em demasia e não conseguir mais encontrar o caminho de volta. 

      Ao passar dos dias, apreendi também o nome das canções. "Apenas um rapaz latino-americano", "velha roupa colorida", "Como nossos pais" - que já tinha ouvido na voz de Elis Regina. E a canção que me despertou para tudo isso: "A palo seco". Duro foi saber o que essa expressão significava. Mas tudo veio em seu momento certo. E fui, enfim, apresentado a Belchior. 

     Ele me acompanharia por meses a fio, quase num ritual diário, um mantra. Não saía de casa sem antes ouvir o que quer que fosse de Belchior. Outras canções chegaram, as preferidas se estabeleceram. Mas, de susto, ele partiu de minha vida. Letras e leituras diferentes tomaram conta de meus dias. Belchior passou a ser um nome eventual. Suas músicas se distanciaram de mim. Migraram para o Sul, quem sabe. No começo, ainda mandavam notícias da nau. Depois, deixaram de me procurar, muito por não obterem resposta de minha parte. Eram como um amigo distante, que só fazia sentido ou despertava algo quando se materializava, mas, se não, desaparecia fácil da lembrança. Belchior, aos poucos, foi esvanecendo da memória;

    Meu Deus, em que momento mesmo eu matei Belchior? Quem me fez fazer isso? O pacto que estabeleci com a maquinação renitente do dia a dia? A concupiscência mercantilista a que submeti boa parte de minha sensibilidade? A indefectível pressa que me fizera queimar os escritos que outrora me protegiam? 

     Penso que sou esse assassino. Matei Belchior. Hoje até teria o poder de ressuscitá-lo. A tecnologia me permitiria esse feito. Mesmo assim não mais dividi com ele as mesmas sensações de desamparo. Para reencontrá-lo de verdade, eu deveria morrer também, mas, por enquanto, falta-me a coragem necessária para tanto. Talvez eu morra amanhã, só para experimentar mais uma vez o corte cego da primeira navalhada. 

Desculpe o transtorno, preciso falar de Michel.

        Conheci ele no Le Maurice, em Paris, de frente para o Jardin des Tuileries. Essa frase pode parecer humilde se você imaginar que esse lugar perdeu o posto de restaurante mais caro do mundo. Mas ele estava lá. Meu Deus, quando vi esse homem altivo, batendo o pezinho de neném ao ritmo de uma canção que tomava conta dos nossos olhares. Nunca vou me esquecer: a música era "Rienzi, o último dos tribunos", de Wagner. Ele sorria um sorriso devastador, enquanto lia Mein Kampf. Depois descobri que esse livro era a sua comédia favorita. Eu, por ser recatada e cristã, prefiro algo mais gospel, tipo "A divina comédia".
        E como ele era miúdo, sim, moderado em seus atos e vibrante em sua oratória. O seu olhar perturbador, naquele momento, me aplicou um golpe repentino (e ele é mestre em fazer isso,rs!). Chegou de passo leve, trazendo um prato de escargot e dizendo ousadias: "Possuí-la-ei um dia!". Um safadinho, não? Ai, como me excito com suas mesóclises!
        Começamos a namorar quando ele tinha apenas sessenta e poucos aninhos. Um bebê praticamente. E eu dezenove, já passando da hora de casar. Mas parecia que a vida começava ali. Fizemos todas as receitas existentes de chuchu no vapor. Queimamos algumas panelas de prata suíça porque ele dormia enquanto cozinhava. Escolhemos mansões sem saber se elas tinham três piscinas ou não. Fizemos uma dúzia de assessores novos. Abrimos juntos umas continhas no exterior. Falamos mal de um monte de gente do PT. Batemos altos papos com o Reinaldo Azevedo sobre ser imparcial na imprensa. Tivemos o Michelzinho, que já é líder da sua turma no colégio, depois de ter articulado o impeachment da coleguinha eleita. Tiramos a presidenta. Descobrimos o quanto detestamos as mesmas coisas, tipo pobre, Filosofia, Sociologia (menos a do Fernando), Educação Física (a barriguinha dele não nega!)...
        Um dia, ele virou presidente. Até hoje, não tem um lugar que eu vá em que alguém não diga: Fora Temer! Agora sou bela, recatada e do lar (assim, um senhor lar, né? rs). Vou levar para sempre todas essas lembranças comigo e todas as capas da Veja. Desculpa, Michel, esse desabafo sentimental. Vou voltar ao trabalho, afinal não é fácil administrar nossas 53 megapropriedades, só no Brasil. Mas, como diria meu amor, melhor mesmo é trabalhar. O trabalho liberta. Te amo, Mi.

With love,

Marcela.

          Há tempos, as lutas pelas liberdades individuais e coletivas trazem ao mundo, pelos métodos mais contundentes, a necessidade premente de renovação. Como em um encerramento de ciclo, sobrevém a urgência de desconstruir as estruturas até então hegemônicas e hastear bandeiras novas, recriar símbolos, desmistificar padrões, instituir mudanças. Esse processo, que obviamente não e tão natural quanto se pode imaginar, dá-se nas mais variadas instâncias - política, educação, cultura, comportamento. A arte, por exemplo, deve a nomes como Picasso, Braque, Magritte e Duchamp a ruptura dos padrões estéticos vigentes e o surgimento de técnicas e concepções que orientariam por onde os artistas das gerações seguintes poderiam trilhar. O desejo de mudança segue um rumo parecido ao observar-se o que se passa nas veredas politico-sociais, principalmente quando as pessoas dão-se conta da importância de sua participação no processo de construção do novo. Seja na Passeata dos Cem Mil, no sinistro ano de 1968, seja na Primavera Brasileira de 2013, os movimentos populares organizados mostraram aos empoderados que o conceito de Democracia, ainda que o queiram desgastado e utópico, precisa ser respeitado e, vez em quando, recuperado à custa de mobilizações e enfrentamentos.   

         As sociedades, portanto, reerguem-se sobre os escombros daquilo que, por razões as mais variadas, passa a ser considerado obsoleto e passível de desconstrução. Embora muitos achem um absurdo, é justo que as novas gerações inaugurem formas de pensar que entrem em conflito com os que vieram antes. Isso não significa, por certo, simplesmente fechar os olhos para o que já foi - creio que, nesse caso, convém estabelecer diferença entre "já foi" e "já era". Trata-se também de uma reciclagem, de um olhar diferente sobre o que tradicionalmente se fossilizou. É esse modo jovial e ousado de perceber o passado que consegue, no presente, (re)criar caminhos que, a seu tempo, serão questionados, reinventados, desconstruídos. 

             Como toda mudança gera estranhamento, os tradicionalistas de plantão, no pleno exercício de seu papel reacionário, ficam horrorizados, torcem o nariz, fazem cara feia. Talvez daí venha a gíria "careta", popularizada há muitos carnavais para referir-se a essa inaceitação do que pareça diferente e, por isso mesmo, ameaçador. 

             Ocorre que, assustadoramente, o mundo está se tornando um poço de caretices. 

            Os baluartes do conservadorismo defenderem suas crias é mais do que natural. Até cumprem um papel necessário, pois, ao gritarem palavras de ordem antigas, estimulam nos que desejam mudanças a vontade de gritar também, e mais alto. Entanto, o que se veem por aí são jovens - e mais jovens ainda - entrincheirados em suas redes sociais dispostos a atacar qualquer um que discorde da sua forma de imaginar como deveria ser o mundo perfeito.

           É realmente triste ver uma criança levantando a bandeira de uma intervenção militar como solução para os descaminhos sociais do país. Mais preocupante ainda é a forma como os oportunistas de plantão se aproveitam disso para construir palanques políticos, onde possam esbravejar e torturar nossa inteligência com discursos de ódio e discriminação, criando, assim, uma legião de seguidores cegos, como na estorinha do flautista mágico. Que o destino de seus seguidores não seja o mesmo dos ratinhos do conto de fadas! 

              

               

              

  

Refugiados

Lá estava o menino
na praia
pálido diante da imensidão
do mar

A onda não sabia
seu nome
nem de onde vinha
sua alvura

Ele morreu assim
sem pátria
sem cor

O outro menino
longe do mar
era capitão de fragata
na porta de casa

A bala não queria
seu peito liberto
sua resistência de orixá
sua perfeição

Ele morreu assim
na pátria
sem cor