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domingo, 23 de fevereiro de 2014

Quando Ela chegar, quero estar acordado!


       
               No poema, cabem os meus, os seus,
               as partituras rotas dos que se movem nas procissões,
               as mãos indulgentes das primeiras horas,
               a dolorosa metamorfose da aurora que grita instantes
                                                                            e sua sangue
                                                                            sem fé.
               O cais parte, deixando os navios à deriva,
               que as palavras desorientam os maus, os bons:
               os jovens lacrimogênios e seus coquetéis de esperança,
               a água vertida do peito nu da menina sem sexo,
               o baixio abarrotado de homens e suas presas lancinantes.
           
               Poesia
               é o amor pela menina de olhos postos em tudo que passa,
                                                                             que eu não passo
                                                                             de um átimo;
               é a atmosfera livre e renitente das telas amarelecidas de cansaço
                                                                             e asco;
               é o encontro noturno e o abraço de novo, embora antigo.
             
               A palavra forma regaços, vãos que levam ao riacho seco:
               existe ali um riacho, mesmo sem a condescendência da água.
             
               Sous peu, 
               de tudo, ficará uma lembrança esvaecida, sem detalhes,
               um vulto no espelho, uma voz sempre à mesma hora,
               uma prosa peregrina, sem cisma
               nem cor.
             
             
             
             

sábado, 8 de fevereiro de 2014

Lundu



Inda me tenho menino,
desses bem pequeninos,
na porteira do curral.

O gado mói vicejante,
boi de olho cintilante,
que o céu deu de pingar.

Meu amor tem a cor
da piçarra molhada,
do café guardado em lata,
da cacimba, do floral.

Meu amor tem a dor
das noites do interior,
das estórias do avô,
do escuro do quintal.

Meu amor tem a voz
do golinha, do campina,
do açude na neblina,
do grilo no milharal.

Meu amor tem a foz
no pranto do pai ausente,
no suor incontinente,
no banho rudimental.

Meu amor não acredita
quando bendigo do boi
que cintila pela chuva.

É que, no olho do tempo,
inda me sinto menino
por causa do meu amor.