E onde haveria de estar,
senão encoberto, acorrentado à dor alheia,
um tanto deserto, um pouco mar.
Ali hei de despejar
a palavra há muito desterrada (quebrantamento),
entre amargo e aprazível.
De bicos e olhos para o céu,
qual passarinhos sem sustento,
sem asa e ramada,
acolherão o movimento
pendular, mesmo que assim não queiram,
mudos como as dores e o tempo.
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