Por onde anda meu filho,

Aquela criatura minguante, quase transparente,

Que por capricho dei de pôr no mundo,

Que me coube desesperadamente, um dia,

Na palma da mão?

Que é feito da coisica que reverenciava a imaginária plateia 

Antes da tripla pirueta mortal,

Quando fazia da cama de casal

Sua piscina olímpica?

Estará atrás da porta a atocaiar os passos dormentes

Dos dias cansados e das noites?

Estará maquinando cavalgar estradas a fio,

Sem dó nem piedade, confortavelmente escanchado

No colo lívido?

Onde descansa a mãozinha serena

Que antes se aninhava, como por instinto,

No peito tísico?

Não me diga – Tudo menos isso! –

Não me venha com essa que cresceu,

Que as antigas imagens empalideceram,

Que as vozes de sempre enganaram os sentidos!

Não, meu filho está aí,

Pequeno e empalitado, como deveria sê-lo,

Que seus braços e pernas esticaram qual jequitibá,

Que suas palavras afiaram-se que nem navalha,

Mas de tudo sobrou uma verdade:

Apesar de toda a veleidade,

O que é dele ainda me cabe

Na palma da mão que mendiga,

Na parte do peito que arde...