Ateus olhos

          No princípio, nada. As músicas, as mesmas.
          Crivado, assim o peito, de nãos,
          a oblíqua indecência das horas,
          a fúria, a fuga, a farda,
          maquinal o que me tornei,
          linha de produção desumana:
          o tilinto dos copos,
          a deflagração das fumaças,
          a puntiformidade das carnes alheias.
          Brutal, mais que, invasivo:
          as horas dias, os dias meses,
          os meses anos.
          Caiei-me à solitude, dilatei-lhe as pupilas,
          acolhi-a como se cão sedento,
          não existe mística na dor, quando de dor não passa.
          Fui sem ser, caminhei lonjura de tontear,
          senti fome de gente, de palavra que fosse,
          de palavra pintada,
          de palavra árvore,
          de palavra embrulho,
          de palavra fósforo aceso,
          de palavra xadrez,
          de palavra rosa.
          Quedei à margem de alçar voo desasado,
          bem que antes, minutíssimo antes,
          sobreveio o que distingue,
          olhos macios de mãe,
          embornais os olhos,
          que ali as coisas não se põem por mero caber,
          olhos latifundiários, extensão a perder de vista,
          lupanários os olhos de aboio,
          olhos pela hora do Angelus,
          ateus por pouco não, de crença, outrossim,
          se olhos não, haveriam de ser mãos,
          pés, ventres, seios,
          neles, em cada peça quebra-cabeças,
          a palavra cria forma
          tão próxima de ...dor
          que até rima.